Ey – Killer Ki, letzter echter auf dem Asphalt.
Ich hab die Szene großwerden sehen, dann verfallen.
Vom Bunker bis zum Fernsehpreis – alle verkauft.
Ich bin der Schatten, der euch Namen aus den Mauern kratzt.
Ich kam aus Kellern, wo Beats noch nach Blut rochen,
nicht nach Sponsor, nicht nach Duftproben.
Ihr wart Helden mit Hunger, jetzt nur Hashtags im Trend,
ich schreib Verse mit Gift, ihr ’nen Post über “Brand Engagement”.
Ihr habt Klicks gekauft, aber keine Seele mehr,
ich hab Narben vom Mic, keine Fake-Bio auf PR.
Ich spuck Staub und Beton, nicht Pastell aus dem Filter,
mein Flow schneidet wie Glas, eurer klingt nach Kissenbezug.
Vom Ghettotraum zum Influencer-Cartoon,
ihr habt euer Feuer in Merch verpackt und verkauft im Juni.
Ich bin kein Reboot, ich bin das letzte Original,
kein Algorithmus der liebt, nur Hass mit Moral.
Wo seid ihr jetzt? – Ich seh Masken im Regen,
euer Feuer verglüht, meine Flamme schlägt Wellen.
Ich bin das Echo aus Beton, der Klang vom Asphalt,
Killer Ki, der letzte echte, keine PR-Schablon.
Ihr redet von Erfolg – doch das Mic lügt nicht,
eure Lines sind leer, meine reißen wie Pflaster von Licht.
Ihr habt Bunkerromantik in Plastik gepresst,
Straßenpoesie in Selfies ersetzt.
Ich war da, als ihr Angst in den Augen hattet,
jetzt lächelt ihr für Marken, bezahlt mit Charakter.
Talkshows statt Tracks, Image statt Hunger,
ich sah den Wandel vom Sturm zur Story für Follower.
Ihr wart Brüder im Beat, jetzt seid ihr Marken im Stream,
ich bin kein Trend, ich bin der Riss im System.
Euer Bass klingt steril, mein Bass atmet Staub,
ich bin das Echo von damals – roh, laut, unverkauft.
Ich hör die Geister der Bars, die ihr vergessen habt,
die alten Stimmen, verrostet in WAV-Dateien.
Jede meiner Zeilen trägt ihr Gewicht wie Blei,
keine Playlist der Welt wäscht das hier rein.
Ich hab Straßen im Takt, ihr habt Streams im Kalender,
ich bin Wut in Form von Vers, ihr seid Filter mit Blender.
Ich bleib ruppig, hässlich, unbequem echt,
ihr malt Ketten auf T-Shirts und nennt das “Street Cred”.
Vom Cypher zum Clip mit LED-Bühne,
vom Mic zum Make-up, vom Feuer zum Kühne.
Ich schreib kein Hookbait, ich schreib Manifest,
gegen Glanz, gegen Fake, gegen alles was glänzt.
Ihr seid TikTok-Beats im Plastikformat,
ich bin Betonpoesie mit Narben und Grat.
Ich bin kein Comeback, kein Meme, kein Trend,
ich bin das Outro vom Anfang – das, was bleibt, wenn ihr rennt.
Wo seid ihr jetzt? – Ich seh Masken im Regen,
euer Feuer verglüht, meine Flamme schlägt Wellen.
Ich bin das Echo aus Beton, der Klang vom Asphalt,
Killer Ki, der letzte echte, keine PR-Schablon.
Ich brauch kein Label, kein Lob, kein Preis,
ich bin der Grund, warum ihr’s noch versucht – und scheitert zugleich.
Killer Ki – Abrechnung.
Für jeden, der echt blieb.
Für keinen von euch.
