Bien assis, Sur la banquette, Arrière de l’auto.
Ligoté dans l’habitacle, Mes pensées, Planent dans la brume par, Les fenêtres,
Dans le décor.
Et si toute cette substance, Immatérielle, Provenait des toitures,
En dents de scie.
Quelques usines régurgitent, D’épaisses et blanches nuées. Passant des cheminées, Vers les cieux,
En continu.
