The first four trumpets

Noi siamo I figli dei Padri Ammalati

Aquile al tempo di mutar le piume

Svolazziamo muti attoniti e affamati

Sull＇agonia di un nome

Non irrider fratello se del passato piango

Canto le ebbrezze dei bagni d＇azzurro

E l＇ideale che annega nel fango...