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Raíces de tiempo,
que crecen sin suelo,
en tierras de nadie.
Y se arraigan profundamente.
Aguas sin rostro,
corren sin nombre,
por cauces de olvido.
Pero llevan consigo cada recuerdo.
Huellas perdidas,
se borran despacio,
en senderos de polvo.
Curiosamente, siguen visibles.
Besos de polvo,
cenizas de un tiempo,
que el viento reclama.
Pero el polvo nunca se fue.
Nace la bruma,
envolviendo el paisaje,
con su manto incierto.
Y, sin embargo, todo está claro.
Tierra de espejos,
reflejo infinito,
que el tiempo desgasta.
Aunque nada ha cambiado.
Sueños sin dueño,
vagan en silencio,
por un paisaje roto.
Paradójicamente, hallan su lugar.
