Бокал упал, разбившись на осколки
В нём не было вина, как нет вины во мне
Уставшие адамовы потомки
Сходящие с ума, горящие в огне
Роскошных дней, унылых, ярких, серых
Теряющих черты и образы —
Мы не смогли ни чёрное представить белым,
Ни развести сведённые мосты.
И с отражением лицом к лицу встречаясь
Сложней не отводить тревожный взгляд.
Сходить с ума, не высыпаясь
И не пытаться вспять уйти, вернуть назад
В безумие покоя и улыбку
Твои черты и нежности оскал.
Кто думает про счастье по кредитке
Душою, видимо, ни разу не страдал.
Ну разумеется, душа тогда нужна,
Но этот супермаркет радостно прикрыли.
Что остаётся? — Только пустота
И ценность придорожной пыли.
Я не поэт – но я люблю слова.
За это образы ответят мне сполна.
Я не поэт – у каждого поэта
Слова – патроны пистолета
Самоубийство в каждом новом дне
И в каждой строчке.
Размеренности нет.
И меньше точек
И больше боли, больше мифов и легенд
Элегия от подростковых бед
И биполярность,
не шизофрения:
Вот мир в руках
И вот его разбили Бокал упал, разбившись на осколки
В нём не было вина, как нет вины во мне
Уставшие адамовы потомки
Сходящие с ума, горящие в огне
Роскошных дней, унылых, ярких, серых
Теряющих черты и образы —
Мы не смогли ни чёрное представить белым,
Ни развести сведённые мосты.
И с отражением лицом к лицу встречаясь
Сложней не отводить тревожный взгляд.
Сходить с ума, не высыпаясь
И не пытаться вспять уйти, вернуть назад
В безумие покоя и улыбку
Твои черты и нежности оскал.
Кто думает про счастье по кредитке
Душою, видимо, ни разу не страдал.
Ну разумеется, душа тогда нужна,
Но этот супермаркет радостно прикрыли.
Что остаётся? — Только пустота
И ценность придорожной пыли.
Я не поэт – но я люблю слова.
За это образы ответят мне сполна.
Я не поэт – у каждого поэта
Слова – патроны пистолета
Самоубийство в каждом новом дне
И в каждой строчке.
Размеренности нет.
И меньше точек
И больше боли, больше мифов и легенд
Элегия от подростковых бед
И биполярность,
не шизофрения:
Вот мир в руках
И вот его разбили
