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Niño de ojos cansados,
de callos que invaden las manos,
de alientos que desdibujan cada paso andado.
Fardos de inesperanza,
cabezas que nunca van al alza,
¿A qué sabe el sudor de los jornaleros?
¿A qué sabe el sudor?
Perdió un cacho de corazón entre los vertederos,
De amores añejos,
bestiales ingestas de ron que hacen mella en el tiempo,
de este mundo de perros.
Capazos de indocilidad que guarda en la garganta,
pa' escupirlos al viento,
que derivan en humildad una vez volteados,
en papel arrugado...
Y soñar con que el pan no se suda más,
con que sólo cabe alegría en tu lagrimal,
que la libertad dejó de ser algo que añorar,
que ayer cosiste a puñaladas al qué dirán...
Cuando los cielos eran de cemento,
y las lunas de alquitrán,
cuando te cambió la vida,
dejando olor a hospital,
cuando prendes fuego al alma,
en el taburete de un bar,
cuando escapas de los relojes,
y te vas...
Poesía sale por los poros de un jornalero.
Y soñar con que el pan no se suda más,
con que sólo cabe alegría en tu lagrimal,
que la libertad dejó de ser algo que añorar,
que ayer cosiste a puñaladas al qué dirán...
