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Todo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,ni dejar en la memoriade los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay caminose hace camino al andar.
Al andar se hace caminoy al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.
Caminante no hay caminosino estelas en la mar.
Hace algún tiempo en ese lugardonde hoy los bosques se visten de espinosse oyó la voz de un poeta gritar"Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.
Cuando el jilguero no puede cantarcuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.
