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Numa página em branco,
Desenho flores de Nanquim.
Parecem calmas, tão bonitas,
Mas escondem algo ruim.
Tremores vêm sem motivo,
Lembranças que não têm fim.
Desde dezembro de trinta e sete,
O vento sopra contra mim.
Uma flor que era tão simples
Tremeu nas minhas mãos.
Perdeu folhas, perdeu cor,
Se deitou no chão.
Se escondeu entre a grama,
Pra ninguém mais enxergar.
Mas mesmo assim, cresceu um pouco,
Com marcas difíceis de apagar.
Oh, caneta de Nanquim,
Por que só desenha dor?
O jardim ficou vazio,
E eu perdi todo o amor.
O vento levou a calma,
Deixou só recordação.
Será que ainda existe
Esperança no chão?
Em outra folha tranquila,
Desenhei uma orquídea fiel.
Protegia flores pequenas.
Mas não pôde salvar todas,
Mesmo dando o coração.
E ao ver que falhou um pouco,
Se apagou da criação.
Oh, caneta de Nanquim,
Por que só desenha dor?
O jardim ficou vazio,
E eu perdi todo o amor.
O vento levou a calma,
Deixou só recordação.
Será que ainda existe
Esperança no chão?
Na última tentativa,
Desenhei uma rosa comum.
Com espinhos, mas com brilho,
Parecia uma flor bem incomum.
Se juntou com ervas ruins,
Deixou seu perfume ir.
As pétalas caíram uma a uma,
E ela parou de existir.
E eu, com mãos cansadas,
Nem consigo mais traçar.
A tinta secou no canto,
Só o silêncio pra ficar.
Caneta de Nanquim,
Agora és só lembrança,
Levaram minha esperança.
Oh, caneta de Nanquim,
Tua última canção
Fala de um jardim perdido
No papel da solidão.
Mas quem sabe o tempo traga
Algo novo, enfim...
E quem merecer de verdade
Vai ver flores de Nanquim.
