Ich war Wasser ohne Becken,
nur ein Flimmern unter Licht.
Hielt die Welt in meinen Händen,
doch sie hielt mich selber nicht.
Jeder Klang kam viel zu nahe,
jede Nähe viel zu weit.
Und ich lernte, still zu werden,
doch verlor dabei mein Sein.
Ich baute Mauern aus Gedanken,
doch sie hielten mich nicht fest.
Und ich suchte nach dem Takt der anderen,
um mich selbst nicht zu verpassen.
Man dachte, ich werd’ stärker,
wenn ich passe wie der Rest.
Doch Wahrheit ist viel leiser:
Ich werd’ stabil, wenn keiner mich ersetzt.
Ich fließ’ in meinen Rhythmus,
nicht im Herzschlag der Nation.
Ich bin kein Stein im Flussbett —
ich bin die Strömung, die mich formt.
Ich war offen wie der Morgen,
wie ein Atem ohne Haut.
Trug die Stimmen meiner Lieben,
selbst wenn keiner zu mir schaut.
Und ich lernte, mich zu ordnen,
denn die Welt war viel zu laut.
Ich vergaß, dass Wasser Stärke hat,
wenn man ihm nur Raum vertraut.
Ich war immer schon in Schwingung,
wie ein Kreis, der nie zerbricht.
Ich brauch’ kein Fremdes, das mich hält —
ich brauch nur mich im Gleichgewicht.
Man dachte, ich werd’ stärker,
wenn ich passe wie der Rest.
Doch Wahrheit ist viel leiser:
Ich werd’ stabil, wenn keiner mich ersetzt.
Ich fließ’ in meinen Rhythmus,
nicht im Herzschlag der Nation.
Ich bin kein Stein im Flussbett —
ich bin die Strömung, die mich formt.
Ich werd’ gehalten
nicht von Mauern —
sondern von der Schwerkraft in mir selbst.
Ich werd’ gefunden
nicht im Außen —
sondern dort, wo mein Wasser fällt.
Wo ich beginne,
mich zu hören,
kehrt die Welt zu mir zurück.
Man dachte, ich werd’ stärker,
wenn ich mich wie andre beug’.
Doch Stärke liegt im Fließen —
und in dem Raum, den ich mir zeug’.
Ich steh’ nicht mehr am Ufer,
ich bin das Meer in meinem Ton.
Ich werd’ stabil im Eigenrhythmus —
meine Gravitation.
