En un rincón del mundo olvidado,
vive un reloj que marca el pasado.
Cada segundo que vuelve a caer,
borra un recuerdo, borra su ayer.
En su taller el relojero llora,
el tiempo muere, el amor demora.
Cada engrane suena a despedida,
marcando el fin de una vieja vida.
En el rincón donde el polvo respira,
vive un reloj sin razón ni medida.
El viejo maestro, con manos gastadas,
cura recuerdos con piezas quebradas.
Dice que el tiempo no sana heridas,
solo aprende a esconderlas con los días.
Gira el reloj al revés,
borra segundos de ayer.
Cree que así volverá
la sombra de quien no está.
Pero el amor no se arregla con tiempo,
solo con quien lo detuvo adentro.
Cada tic es el eco de un beso,
cada tac, un recuerdo sin peso.
El relojero borró los veranos,
pero sus ojos seguían temblando.
Y aunque el mundo giraba al revés,
su dolor seguía fiel, otra vez.
Gira el reloj al revés,
borra segundos de ayer.
Cree que así volverá
la sombra de quien no está.
Pero el amor no se arregla con tiempo,
solo con quien lo detuvo adentro.
Un día el silencio tocó la ventana,
el aire olía a memoria lejana.
Buscó su reflejo en el vidrio empañado,
y vio su pasado mirarlo callado.
El tiempo pidió que lo deje en paz,
pero él ya no supo regresar.
Una noche el tic se calló,
la aguja del alma paró.
Dicen que aún, en su taller,
se escucha un reloj sin poder volver.
El reloj marca siempre las seis,
la hora exacta en que se fue.
Y el tiempo, rendido a sus pies,
susurra: “Yo también la esperé.”
