Он так фатально одинок,
Как парус в море.
Быть от рождения слепым -
Какое горе.
Из дома он не выходил -
Упасть боялся.
Но всё равно он на судьбу
Не обижался.
Была отдушина в его
Существованьи:
Так странно, но себя нашёл
Он в рисованьи.
Он натюрморты рисовал
И пейзажи.
Своей работы никогда
Не видел даже.
Слепой художник,
Не зная цвета,
Зимой холодной
Рисует лето.
Слепой художник
Не видит краски,
Но все картины
Его, как сказки.
В его полотнах крик души
Наружу рвался,
И каждый видел в них своё
И удивлялся,
Как можно счастье рисовать,
Любви не зная,
И ад кромешный разместить
Напротив рая.
Слепой художник,
Не зная цвета,
Зимой холодной
Рисует лето.
Слепой художник
Не видит краски,
Но все картины
Его, как сказки.
