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他乡的景致再动人
氛围再雅致
也抵不过心底深处那片土地的牵绊
当陌生环境的新鲜褪去
孤独悄然蔓延
才渐渐懂得心之所向从不是地理的距离
而是血脉里难以割舍的眷恋
与您分享韩少公的文章我心归去
我在圣奈萨尔市维时一个月的家是一幢雅静的别墅
两层楼的六间房子
四张床
三个厕所全属于我
怎么也用不过来
房子前面是蓝海
旁边是绿公园
很少看见人
除了偶尔隔着玻璃窗向我叽里呱啦说些法语的公园游客
最初几天的约会和采访热潮已经过去
任何外来者都会突然陷入难耐的冷清
恐怕连流亡的总统或国王也概莫能外
这个城市不属于你
除了所有的服务都要你付钱外
这里的一切声响都弃你而去
奔赴他们既定的目的
与你没有什么关系
你拿起电话
不知道要打向哪里
你拿着门钥匙
不知道出门后要去向何方
电视
广播以及行人的谈话全是法语
法语 法语
把你囚禁在一座法语的监狱
无处逃遁
从巴黎带来的华文报纸和英文书看完了
这成了最严重的时态
因为在下一个钟头
下一刻钟
下一分钟
你就不知道该干什么
你到了悬崖的边缘
前面是寂静的深谷
不
连深谷也不是
深谷还可以使你粉身碎骨
使你头破血流
使你感触到实在
那不是深谷
那里什么也没有
你跳下去
不会有任何声音和光影
只有虚空
你对吊灯做第六或六十次研究
这时候你就可以知道
你差不多开始发疯了
移民的日子是能让人发疯的
我不想移民
我不想移民
好像是缺乏勇气也缺乏兴趣
C 曾问我想不想留在法国
他的市长朋友可以办成这件事
他的父亲与法国总理也是好朋友
我说我在这里能干什么
守仓库或做家具
当文化盲流
变着法子讨饭
即使能活得好
我就那么在乎法国的面包和雷诺牌汽车
很想念加里
似乎是有点没出息
倒不是特别害怕孤寂
而是惦念亲人
我知道我对他们来说是多么重要
我是他们的快乐和依靠
我坐在柔和的灯雾里
听窗外的海涛和海鸥的鸣叫
想象母亲
妻子
女儿现在熟睡的模样
隔着万里守候他们睡到天明
人们无论走到哪里
都没法不时常感怀身后远远的一片热土
因为那里有他的亲友
至少也有他的过去
时光总是把过去的日子冲洗的熠熠闪光
引人回望
我这才明白为什么各种异国的旅游景区都不能像故乡一样使我感到亲切和激动
我的故乡没有繁华苏谷的都会
没有静谧清晰的湖泊
没有悲剧般幽深奇诡的城堡
没有绿的能融化你所有思绪的大森林
故乡甚至是贫瘠而脏乱的
但假若你在旅途的夕阳中听到舒伯特的某支独唱曲
使你热泪突然涌流的想象常常是故乡的小径
故乡的月夜
月夜下的草坡泛着银色的光泽
一只小羊还未归家
或者一只犁头还插在地边等待明天
这哪里对呀
也许舒伯特在歌颂宫廷或爱情
但我相信所有雄浑的男声独唱都应该是献给故乡的
就像我相信所有的中国二胡都只能演奏悲怆
即便是赛马曲与赶集曲
那也是带泪的笑
故乡留存了我的童年
或者还有青年和壮年
也就成了我们生命的一部分
成了我们自己
它不是商品
不是旅游的去处
不是按照一定价格可以向任何顾客出售的往返车票和周末消遣节目
故乡比任何旅游景区多了一些东西
你的血泪
还有汗水
故乡的美中含碑
而美的从来就是卑的
中国的碑含有眷顾之意
美使人悲
使人痛
使人怜
这一把美学的真理皆是无余
在这个意义上来说
任何旅游景区的美都多少有点不够格
只是失血的角饰
我已来过法国三次这个风雅富贵之邦
无论我这样来多少次
我也只是一名来付钱的观赏者
我与这里的主人碰杯
唱歌
说小 合影
拍肩膀
我的心却在一次次偷偷归去
我当然知道
我会对故乡浮愤肆溢的虚场失望
会对故乡拥挤不堪的车厢失望
会对故乡阴沉连连的雨季失望
但那种失望不同于对旅箔之地的失望
那种失望能滴血
血旺之地将真正生长出筋麦穗和杆车窑
故乡意味着我们的付出
它与出生地不是一回事
只有艰辛劳动过
奉献过的人
才真正拥有故乡
才真正懂得古人游子悲故乡的情怀
无论这个故乡烙印在一处还是多处
在祖国还是在异邦
没有故乡的人身后一无所有
而平飘四方的游子无论是怎样贫困潦倒
他们听到某支独唱曲时突然涌出热泪
便是他们心有所归的无量幸福
那些对故土的复杂心绪
那些沉淀在岁月里的付出与牵挂
终将成为漂泊路上最坚实的支撑
无论足迹遍布何方
心灵总有一处安稳的皈依
一声熟悉的呼唤
一段模糊的记忆
就能唤醒心底最纯粹的温暖
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