Rumbo al sur, con la chata llena,
quemao de sol, revoleó un silbido
y así creyó que, al cargar arena,
su dolor llevaba olvido.
Para ahogar el corazón…
viejo frisón tironeando el carro…
Él también fue coscojero y bueno
para cinchar, chapaleando el barro,
por el negro cañadón...
Frisón... Frisón...
Tostao... Tostao...
Un tirón... ¡cuidao... cuidao!...
¡No se me apure cadenero!
Yaguaré ..
En un corralón de Barracas
esperan que vuelvas, el mate y la hamaca...
La sopa de arroz y el puchero,
y el vaso de vino con soda y con hielo.
Y el canto del viejo organito
cruzando las tardes con alma de grillo...
Y en un rincón del pesebre,
la alfalfa bien verde
la avena y el maíz…
Frisón... Tostao...
Tranquilo yaguaré…
Arroyo, vamos… tranquilito
que llegamos…
¿Adónde vas, con tu antigua chata?...
¿Adónde vas, con tu cadenero?...
Si ya sabes que la ausencia mata,
que el camino es traicionero
y que el tiempo es redomón...
Voy para el sur, a llevar mi pena...
Voy para el sur, con mi vieja carga,
que siempre fue mi vivir, arena,
un tirón... y ¡otro tirón!...
Frisón... Tostao...
Cuidao, mancarrón, cuidao!...
No se me apure barroco...
que ya llegamos... vamos…
En un corralón de Barracas
esperan que vuelvas, el mate y la hamaca...
La sopa de arroz y el puchero,
y el vaso de vino con soda y con hielo.
Y el canto del viejo organito
cruzando las tardes con alma de grillo...
Y en un rincón del pesebre,
la alfalfa bien verde
la avena y el maíz…
