No soy la otra ni esa,
soy la prota en mi novela,
yo ya no pongo la mesa.
Soy la madre y soy la abuela
y no soy más quien tú quisieras,
que la costumbre desgasta
y no soy de las primeras
que se planta y dice ¡Basta!
No me cuestiones lo que te daría,
no contradigas que esta boca es mía.
Mi voz, un cambalache, que parece que da lache aunque es cosa mía.
No desconfíes si sale de dentro
y no vaciles que me desconcentro.
Se raja mi garganta y si calla lo que canta pierdo mi epicentro.
Ya se sabía cuando me seguiste
que tengo alas y nunca las viste,
lo mismo lo has notado y es que el pájaro enjaulado lo canta más triste.
No cuantifiques lo que vale un beso,
vente conmigo, únete al proceso.
¡No te quedes con la intriga y vayamos con Las Migas a enterrar un hueso!
Y es mi canto no busca la redención
ni ser sumiso, ni quiere que el corazón
pida permiso, le sobra una explicación.
¡Ay, amigas mías!
que si me cortaran las manos tocaba las palmas con las pestañas
porque bien sabemos de las patrañas que engañan y de las telas de araña
que hay detrás de algunas hazañas.
¿A la cantaora? A la cantaora nunca ni con la boca cerrá se le calla
y menos si viene cargada con violines y la Chispa que desgarra
y dos que suenan como veinte guitarras,
¡ay! que como veinte guitarras…
No me cuestiones, no contradigas,
no desconfíes y no vaciles.
No me cuestiones ¡No!
No contradigas ¡No!
No desconfies ¡No!
y no vaciles ¡No!
Estribillo
