Baja de las nubes, tendrías más respeto si estuvieras donde estuve. Se te sube, la life no son los likes del YouTube. Vais a la deriva por el mar metidos en ataúdes. Kaydi Caín, parece un benjamín, anda apréndete estos golpes con swing Mary Lili, rap-hop chilly, te pongo a hacer la mili y vas a chupar pollas a mili, a miles y a miles. Tienen perdigones, nosotros misiles. Con Toné y Ofe voy por la banda, corre y dile: Sin dealers. Mi mensaje es que te pires, que dejes ya de hacer la puta y que te retires. Rap original sin strippers, clásicos en cancha como Lakers y Clippers. Puede que te flipe, incluso que te excite... o puede que me ralle y os destripe hijos de puta.
Rap y bases al compás del bass, del bass. No dan pasos atrás el guerrillero. Rap y barras en el track, fuck, hey. Clic-clac gatillero. Nos quieren matar como a Pac, matarnos como a Pac. Mientras levantan su imperio, seguimos viendo lo black, viendo lo negro. Es Super Star Crack, ¿qué dices a esto?
Ya sabes, Rulo, Toné, no tenemos clones. Volamos alto como los aviones, el tridente más caliente de este panorama. Raperos rapeando no se andan por las ramas. Vuelve a los estudios, deja la coca y la rama. Te crees Illuminati y todavía mojas la cama. Reptilianos en Sevilla pierden sus escamas, os muestran como putas niñas buscando la fama. Tres monos con un mismo tono, tu rollo lo destrono. Auto-tune no existe en mi micrófono. Caliente está el pomo, cierra ya la puerta, de Telecinco y trap juventudes se alimentan. Te atonta todo aquello que el sistema representa. Te quieren retrasado y robarte sin darte cuenta. 20 , 30 no, 42 nací antes que tu padre, escuché vivo y joven a Nate Dog. Sin auto-tune, puro perfume, ahora es Aquel la mierda que más se consume. Si eres padre o madre tenlo siempre en cuenta, tus hijos idolatran los billetes de cincuenta. Niñas bailan al son del reggaetón y en los altavoces suena que eres una puta del montón. Baila, báilalo con camarón, que la música es arte y tu canal de radio un mojón. Baila, báilalo con camarón, que la música es arte y tu canal de radio un mojón. Sin auto-tune, puro perfume, ahora es Aquel la mierda que más se consume.
Rap y bases al compás del bass, del bass. No dan pasos atrás el guerrillero. Rap y barras en el track, fuck, hey. Clic-clac gatillero. Nos quieren matar como a Pac, matarnos como a Pac. Mientras levantan su imperio, seguimos viendo lo black, viendo lo negro. Es Super Star Crack, ¿qué dices a esto?
