Z-E-N-I-T
es el que siempre compite
el cabrón que piensas:"le evité"
pero como necesité
salir ya de mi escondite
sujeté el micro y levité
y solté erreapé con Loctite
pa que el que grafitee lo pinte
con sangre en tu ropa fea que ni el tinte ya lo borre,
tengo hambre y me pare a que me inviten a este sobre
voy en tanque y te marea, ya ni el timbre te socorre,
arrea si tras de Babel la Torre el Es.T suelta el sinte.
Isaac, volvió la tempestad,
el hijo de Bhaal el mal animal salvaje,
de negro plumaje va cubierto mi lenguaje
un enfermo mental mortal yo fluyo con coraje
soy Elástico, mi rap un boom!
una visión con un no que se expande se expande,
mi gente y yo tenemos hambre de sangre
Rafa, los Cuervos vuelan en tu enjambre.
Trafik el mas buscando flow espacial no comercial vuelve
como un cuervo puerco volando de la Moncloa a tu sede
en tu CD, cuando sucede son
unos cuantos huevos unidos en el mismo nido y definidos por un duelo
Hacer callar a tu abuelo, (sshh) escucha
Hip Hop no es funky pachanga discotequero
de momento en la boca te caben diez paquetes de Mentos
y estas 12 pollas en fila, así que (...chúpala!) y ponte a la cola de estos torpedos
Seih, aka Seihmon Demon enfermo os dice ¡hey!
No con los cuervos salen los cuerpos de tu rave
muertos y tuertos sacamos ojos con el mic.
Dime si aprieto pá no aflojar y luego un Fly,
flejo tu boca y pinto tu pecho con spray
la marca del siervo si el cielo abierto se te cae,
con tantos pavos alados a ambos lados hay
versos perfectos pá que sufráis.
Nasho es Samsón, voy a matar a los hermanos Hanson
con un cartabón, te enseñaremos a ser manso
prenso cada frase hasta hacerla una pelota y no me canso
lo tuyo no es rap es hacer el ganso
encierren a los niños en el sótano, pónganles un Rock and Roll
que esto es música de cirujano
otros cantan gol, bailan con los Tam Tam Go
a ti te mola el cara al sol, a los cuervos nos molan los gusanos
Yo Ferrán, si las paredes hablasen, me suplicarían colabo
el motivo que me odiaseis, fue sacar un 10 en dados
en ese juego de mesas, vinilos, micros y platos sagrados,
invictos tarados golpeando a tipos frustrados hablando
¡Mierda! no quiero a esos pendejos en mi itinerario
no vuelvas, a poner tus pies en nuestro santuario
va recuerda, MC's milenarios, no millonarios
porque el rap nos llega al fondo, que no al fondo monetario
Artes! Que yo me pierdo con un mapa,
los cuervos vuelan raso, y tu si eso ni te escapas.
Yo no me rio de vosotros os sonrío,
decís mucho de altura pero os falta el equilibrio.
Puedo hacer que esperes mi turno en el festi,
puedo ser azote de todos los MCs.
A mí me gusta hacerlo más o menos a mi onda,
quiero callarme y que la gente me...
Jompy un jonky del rap tras,
la fuerza de un pájaro oscuro con una dosis de mas,
su nombre es Carrie y Smith. kline es el sparring
del fármaco que inhalo a falta de gas.
En un pis Pas termina todo,
quince temas son tan solo
con dieciséis del ras en español,
nos mantuvimos en forma usando formol
aprendiendo a volar todos juntos para ocultar el sol.
Pekeño y el hijo puta en modo esbelto eh
ten cuidado tiene rabia el perro y anda suelto
mi flow, envuelto en seda de la fina
mi cocina el verso a fuego lento que al tacto calcina
soy tu He Man se-man tienen mis poderes
solo dándole otra vuelta al folio a cuantos joderé
si entro en cólera os dolerá pego en tu beisbolera
luego modera tus maneras de hablar de mis colegas
Rayden es el cementerio de elefantes de tu zoo,
La fe de tu dios, el amén si rapeo
somos la bandada de cuervos que taparán tu cielo
con un manto negro haciendo blanco al feo.
Yo os pongo verdes, a tono,
el folio es un campo semántico donde con cánticos hago de ti un cromo
(¿cómo?) un crimen como el ver que estos doce te rimen
haciendo de tu culo un hoyo orondo y grande como un cine.
Bo-Bodas! el uno, cinco, seis
mete la quitan y dos líneas de fuego en el suelo veréis
este tipo vestio de choffer, revienta tu sub-woffer
el junto a sus cuervos hoy son los jefes
¡ebrio! puto borracho en el volante
un peligro constante, hace el viaje interesante mira!
como traza las rectas curvas, las curvas rectas
sus ojos inyectaos en sangre, su mirada alerta.
Chakal, la puta voz del hardcore, rap medievo,
te ato la lengua a los huevos y te prendo fuego.
Retuércete, vete o metete por culo el ego,
juego a un nivel que os deja por el suelo.
Así que achanta mi rap viene de Esparta,
a ti la fluidez te falta quizás tu utilidad sea de sparring.
Gangster antes de alterarte mantén aguante,
que aunque el cuartel en tu parque en parte
sea grande hay tanques y esto es Carrie.
