H.O. - Pedro Aznar
En cierta calle hay cierta firme puerta
Con su timbre y su número preciso
Y un sabor a perdido paraíso
Que en los atardeceres no está abierta
A mi paso
Cumplida la jornada
Una esperada voz me esperaría
En la disgregación de cada día
Y en la paz de la noche enamorada
Esas cosas no son
Otra es mi suerte
Las vagas horas
La memoria impura
El abuso de la literatura
Cumplida la jornada
Una esperada voz me esperaría
En la disgregación de cada día
Y en la paz de la noche enamorada
Esas cosas no son
Otra es mi suerte:
Las vagas horas
La memoria impura
El abuso de la literatura
Y en el confín la no gustada muerte
Sólo esa piedra quiero
Sólo pido
Las dos abstractas fechas y el olvido
