Музыка, музыка,
Музыка, музыкант.
-
Ему кричали,
Брось гитару, эй, брось эти клавиши!
Ну когда ты оставишь их, а?
А он играл потрясающе,
Трогал души до глубины, он мастер, знаешь,
Дымится на кухне трава,
Он играл, не переставая,
Он засыпал
Под шелест листвы и утрений шум трамваев.
Мелодия окраин в голосе центра,
Эта лирика бесценна,
Она таблетка от боли или
Вирус, в котором утонем.
Бард, он беден и голоден,
Вечно пьяным бродит по комнате,
Отрывисто смотрит в окна,
После дубля себе не громко хлопает,
Так предан делу, ему плевать на проблемы.
Изношенные джинсы, серые стены,
Подруга стерва, подруга была
До тех пор, пока он пылал
Рояль в пыли, картина без лишних,
Крики вспышками, если не вышло вышки,
Сгорают листы с нотами,
блокнотами...
По среди ночи в старый бар шел,
Где тыкают пальцем, но алкоголь дешевый,
Около трех часов у стойки,
А после, по бульвару стирать набойки.
Пускай мне приснятся сны о весне,
Или о том, как на крыши падает снег,
Моя душа, как закрытый склеп,
Моя душа, как тоннель, но в конце я не вижу свет.
Во что-то верит слепо, ночами думает,
На черно-белых или на струнах,
И, может быть, это очень трудно,
Гореть по жизни, но мечтать по-крупному,
Мотивы из боли сотканы,
В жанре одинокого,
и вроде всё в норме, но
Невозможно взлететь, не вылезая из кокона.
Его двери закрыты шесть дней в неделю,
Его сон длится, пока включен телек.
Невыносим соседям в минуты истерик,
Из угла в угол метаясь потеряно,
Тронутый гений
Приходит на площадь к полудню каждое воскресенье,
Собирая вокруг зевак, он
Бросает шляпу на пол...
-
И, пока играет музыка,
Жив музыкант.
И, пока играет музыка,
Жив музыкант.
