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Me mandaste una ubicación,
sin “hola”, sin explicación.
Yo ya iba camino a casa…
di la vuelta.
Dos y trece, poca gasolina,
la radio mal, tu voz encima.
Semáforo rojo en la avenida,
tu mensaje: “Trae algo de la esquina.”
Compré hielo, olvidé el ron,
dejé la chaqueta en el asiento.
Desde tres cuadras se oía el bajo,
y ahí entendí que no volvía temprano.
No vuelvo, no.
No vuelvo todavía.
No vuelvo, no.
Que espere el día.
Había arena dentro de tus Vans,
alguien bailando encima de una van.
Un tipo gritó que eran casi las tres,
nadie le hizo caso después.
Me diste un vaso, sabía a limón.
Dijiste: “¿Mañana?”
Dije: “Qué sé yo.”
Seguimos hablando sin escucharnos,
con el bajo demasiado alto.
Hasta que salga el sol,
quédate un rato más.
Mañana puede esperar,
ya llegará.
Hasta que salga el sol,
sin preguntar qué vendrá.
Si ya llegamos hasta aquí,
¿para qué mirar atrás?
Hasta que—
hasta que—
salga el sol.
Que espere,
que espere el reloj.
A las cinco el mar parecía gris.
Quedaban vasos por ahí.
Te sentaste conmigo en el capó,
sin música por primera vez.
No pasó nada.
Y estuvo bien.
No vuelvo, no.
No vuelvo todavía.
Hasta que salga el sol,
que espere el día.
No vuelvo, no.
No vuelvo todavía.
Que espere el día.
¿Tienes café?
